La política es arte de prudencia, pero no sólo de prudencia: también de inteligencia y, llegado el caso, valor. Cuando el poder se establece sobre lo ilegítimo, o él mismo se deslegitima por laminación de los principios básicos que garantizan la convivencia democrática, es de obligación oponérsele con todos los medios que la ley y la razón ponen a nuestro alcance.

No es momento de cálculos electorales. No es momento de aritméticas parlamentarias. Es hora de echarle valor, tomar la verdad por argumento y dirigirse al pueblo. Es hora de recurrira las ciudadanía. Con fuerza, con tranquilidad, teniendo claros los objetivos, como dijo el otro: ¡Hacia las masas!

«Yo sólo creo en la ciencia», afirma mi amigo Rubén Sola con la rotundidad y convencimiento con que Alfredo Landa, en la serie Lleno por favor, sentenciaba creer únicamente en Dios, en Franco y en don Santiago Bernabéu. Si le llevo la contraria, me refuta: «Eres arrogante como todos los Leo, pero no te va a servir de nada porque yo soy tenaz en mis ideas, como todos los Aries«.

Ya no importa quién declare en el Tribunal Supremo, ni lo que diga, ni los escándalos que destape ni los nombres que mencione ni los delitos que reconozca, cometidos por él solo o en compañía de otros. Ya no importan las tramas de corrupción, ni la utilización de los medios públicos para favorecer a allegados y saquear el Estado, la parasitación de las instituciones para apuntalar un régimen cleptómano, ni la manipulación de la opinión pública a través de medios comprados para legitimar el expolio…

Mantiene Ernesto Schwartz en su Dialogía que la depresión clínica, en puridad, establece una «condición de lucidez» sobre la percepción genuina del entorno vital y sus nulas posibilidades de acoger el hecho humano sin malestar, en la medida en que la depresión reconoce el sinsentido del todo y razonablemente claudica ante la incapacidad de generar ámbitos coherentes donde esa falta de sentido se sustituya por una visión organizada, lógica y alentadora acerca de la presencia individual en el dominio de lo real.

Con cuarenta y seis años, para los críticos y opinantes literarios españoles yo era un joven novelista. Hasta próximos los cincuenta mantuve esa catalogación, entre comercial y pseudo erudita, a la que se aferraban los estudiosos de la narrativa patria empeñados en establecer hitos generacionales.

Familia, seguridad, arraigo, identidad, patria, son conceptos opuestos a la deconstrucción tardomarxista del individuo y su sentido en el decurso de las sociedades. Esto lo sabemos desde hace mucho tiempo, pero conviene recordarlo de vez en cuando, sobre todo si esa vez y ese cuando parecen urgentes ante campañas a martillo pilón como la última organizada tras el famoso partido de fútbol España-Egipto, celebrado en Cornellá de Llobregat, y los cánticos lanzados por los aficionados durante el evento.

A la presidente de México, de cuyo apellido no me he tomado la molestia de aprender a escribirlo correctamente y, por tanto, no lo escribo, es decir, decía: a la presidente de México le importan los aztecas, las tribus aborígenes de Norteamérica y los genocidios cometidos contra aquellas comunidades igual que el genocidio contemporáneo contra la actual población mexicana, aproximadamente lo mismo que la liga de fútbol austríaca, por decir algo. Esa señora, sus jefes e ideólogos, saben perfectamente en qué país viven y cuál es la flor de su miseria: setenta mil personas —70.000— asesinadas desde octubre de 2023, la inmensa mayoría por el poder criminal del narco; un número escandaloso de heridos, secuestrados, extorsionados y, casi lo peor, desaparecidos.

¿Va usted a creer en su propia experiencia sobre hechos concretos, su íntima percepción, lo que ven sus ojos, o va usted a creer lo que le diga el gobierno aunque sea todo lo contrario? La conversación política —y moral— ha llegado justo a ese punto: no importa lo que suceda, lo que sea; ni siquiera importa la interpretación ideologizada de lo fáctico aunque se postule a años luz de su real significado; lo que ahora importa es la descripción, tenga que ver o no con el fenómeno, sea invento o imaginación, sea mentira o fábula. Lo que diga el gobierno es lo que vale. Lo demás, fascismo.

En España, en 2024, murieron 48 mujeres y 9 menores por violencia de género y violencia vicaria. En Cuba, ese mismo año, hubo 76 femicidios. No constan datos de violencia vicaria porque el gobierno cubano no vincula los asesinatos de menores con la violencia de género, constando como “homicidios dolosos”. Plataformas como Yo Sí Te Creo en Cuba y el Observatorio de Género de Alas Tensas (OGAT) señalan entre 23 y 28 los asesinatos de menores, aunque, como indicaba, no hay una descripción estadística fiable entre esas muertes y la violencia de género.

No hablamos ya del conflicto con la realidad que descompone y convierte en su propia caricatura todo el discurso utópico-buenista de la izquierda fresycool. Me refiero a la verdad, la desnuda y sencilla verdad, denigrada, censurada, negada hasta el paroxismo sectario por el propagandismo obediente al poder, sumiso a las oligarquías mundialistas y los lobbies que controlan el negocio de la inmigración, las narco dictaduras y lo que eufemísticamente llaman “cooperación internacional”.

Las polémicas culturales en España son el día de la marmota: repetidas como el tic de un maniático, tediosas como discurso del 1 de enero en La Habana. Dan muchísima pereza. Por lo general versan sobre asuntos de una ranciedad preocupante, como una especie de himno a la lozanía entonado por viejos burócratas del sistema en plenos achaques de decrepitud, afectados mortalmente por una decadencia más intelectual que física —que ya es decir—.

Interesante el debate suscitado en alguna red social por el mensaje de la dolida “Julia”, de 37 años, que se divorcia de su marido por ser un pasmado. Seguramente Julia no exista, ni su afligido esposo. Seguramente se trate de un ingenioso post concebido justo para generar polémica, con protagonistas ficticios. Lo leí en un perfil de Facebook titulado Magazine Fanpage, del que no tengo constancia que sea sitio muy auténtico, vaya usted a saber. Sin embargo, la historia de Julia ha tenido recorrido. Vean:

Los acontecimientos del 3 de enero en Caracas y subsiguientes hechos noticiables pueden glosarse y analizarse desde muchos puntos de vista y, naturalmente, desde concretas perspectivas ético-políticas. Reconozco que mi primera intención era escribir un artículo sobre la bajeza moral, la arrogancia e irresponsabilidad con que la izquierda estrafalaria española se ha lanzado a interpretar estos sucesos: la intervención de EEUU y la acción militar que acompañó a la captura del sátrapa Maduro. Sin embargo…

Cuando los españoles llegaron en el siglo XVI a los actuales territorios de Yucatán, Veracruz, Puebla y ciudad de México, sabedores de que comer carne humana era parte importante de la dieta popular azteca, o sea, prevenidos, ciertamente se encontraron con un imperio caníbal donde se asesinaba y devoraba a miles de personas cada año; en ese momento supieron que se enfrentaban a un orden social malogrado, en descomposición y condenado a extinguirse. Así fue.

Hay quienes felicitan el solsticio de invierno en vez de la navidad con el mismo convencimiento aunque no tanto fervor con que rogarían piedad al dios Thor bajo la tormenta en vez de advocarse a Santa Rita; son gente que se creen paganos, herederos culturales del paraíso odínico y el norte hiperbóreo que resistió a la civilización de Roma y por eso mismo me mantuvieron altos, rubios y, siglos por medio, protestantes o cosa parecida.

Todos conocían el desamparo e indefensión, el calvario  del pequeño Lucca, asesinado en Garrucha (Almería), hace poco más de una semana. Nadie hizo nada. Martirizado, abusado sexualmente, golpeado hasta morir… La madre observó la agonía de su hijo durante tres horas y no hizo nada, esperó hasta verlo expirar y entonces sí, entonces hizo algo: en compañía del asesino, su pareja, trasladaron a la criatura a un búnker en la playa y dejaron allí el cadáver para que alguien lo encontrase; y entre la monstrua y el monstruo tramaron una coartada de llamadas y mensajes telefónicos. Fin de la historia. Fin del pequeño Lucca.

No es verdad que el Instituto Cervantes, con su pintoresco director a la cabeza, esté preparando una reescritura de El Quijote en lenguaje inclusivo, ecológico y no sexista. Si por L.G. Montero fuese, no les quepa  duda de que patrocinaría un Quijote escrito en código seraphiniano. Con tal de llamar la atención y hacerse imprescindible ante sus benefactores, el gran Montero sería capaz de traducirse él mismo al lenguaje de las ranas, pero no es el caso de momento.

La ha organizado Juan Soto Ivars con su libro Esto no existe, una rigurosa exposición del abuso de las denuncias falsas por violencia de género y otros delitos conexos, sin concesiones a la corrección política y sin cautelas ante el discurso oficial sobre esta materia, según el cual las denuncias falsas son el 0’001%, una anécdota sobre la que no merece la pena hablar y, en definitiva: algo que —prácticamente— no existe.

Si hay algo que el progresismo ficcionario y la izquierda amapola no soportan es la realidad, cuya consecuencia más inmediata suele ser la verdad. Para sus voceros más inquietos, lo que hizo Pérez Reverte fue imperdonable: deslocalizar a Chaves Nogales, desincrustarlo del tótem «antifascista» —que lo era, antifascista quiero decir: lo era— y situarlo en el territorio de la ecuanimidad histórica y la lucidez de análisis sobre el que preveía futuro de España, y poco se equivocaba.

Si tuviéramos sospecha de que la mayoría de los franceses no saben lo que es el foie-gras, la mayoría de los ingleses ignoran lo que es el rosbif y el setenta por ciento de los italianos no saben definir lo que es una pizza, seguramente concluiríamos en que Italia, Inglaterra y Francia son países raros habitados por gente despistada. Sin embargo, hay razones sobradas para asegurar que dos de cada tres españoles desconocen qué cosa sea una paella

Los niños en España, para empezar su calvario, nada más ser concebidos se enfrentan a la primera criba: ser o no ser. Las estadísticas dicen que tienen sólo relativas posibilidades de culminar su trayecto embrionario y aparecer felizmente en este mundo. En el año 2024 nacieron 322.034 nuevos españoles, y se practicaron con cargo a la sanidad pública 103.097 interrupciones voluntarias de embarazo. O sea que uno de cada cuatro proyectos de ser humano no llegará a concretarse.

En la escala de valores del pensamiento único, nuestro cuerpo es epicentro de una de las paradojas en que se asienta el discurso oficial: nos pertenece, en realidad es nuestra única posesión, podemos hacer con él lo que queramos y con absoluta libertad… Pero no nos pertenece si sus representaciones y funcionalidades no se ajustan a la doctrina obligatoria de la bondad universal. La prohibición o el rechazo social —la muerte civil—, acechan continuamente a los transgresores normativizados.

El asunto de las pulseras telemáticas antimaltrato y cómo la chapuza ha afectado a mujeres víctimas de violencia de género sería casi cómico si no fuese siniestro. Es un ejemplo bastante escandaloso de la cochambre ideológica de la que se nutren nuestros gobernantes y también de su desvergüenza. Pues no me cabe duda, detrás todo este debate en torno a la ineficiencia de las famosas pulseras averiadas se esconde una verdad grande como el presupuesto del ministerio de igualdad: alguien se lo ha llevado crudo.

Mi vecina Ariadna emigró a España desde Belén (Medellín, Colombia) en 2023 porque un jefecillo de los narcos del lugar se encaprichó de su hija, que entonces tenía 13 años de edad. La familia juntó dinero y rápido y con miedo Ariadna, sus dos hijos menores y la niña tomaron un vuelo a Barcelona, y aquí siguen casi tres años después, esperando que el padre y el hijo mayor encuentren ocasión de venir a España y reencontrarse sin que ello equivalga al desempleo y el aumento de la precariedad en esta familia….

La noticia recorrió algunos informativos, la semana pasada, subida al tiovivo con música de feria donde se exhiben, cual niños casi felices, lo curioso, lo bizarro, lo amable y lo risible: la ínclita, luminosa y nunca bien ponderada ciudad de Torrevieja sufre una invasión de gallinas ponedoras que campan libremente por sus parques, plazas y rotondas, lugar este último que aprovechan para depositar y empollar sus ovadas.

«Durante la colaboración entre Francia y España en la lucha contra el terrorismo, y ante la decisión de la cúpula de ETA de no extender sus ataques al país vecino, un pequeño grupo de terroristas disidente de la organización planea cometer un atentado en París para vengarse de los franceses por su colaboración con España. Mario Sanz —interpretado por el actor Javier Rey—, joven y brillante capitán de la Guardia Civil, se ve obligado a actuar en contra de los intereses del gobierno español y unir fuerzas con un colega francés para detener a los terroristas e impedir el atentado». Este es el resumen que figura en casi todos los medios sobre la trama argumental de La Frontera.

Para la pandilla woke —tanto los teóricos y los políticos como los militantes de diario—, el problema no es el desajuste civilizacional, humanamente considerado, entre personas desesperadas en su baja autoestima y la dinámica constante de esa misma sociedad que se autogenera continuamente y camina sin mirar atrás, sin compadecerse de quienes pierden el paso y sin contar las bajas. El problema, según esta gente, son los guapos, los «estereotipos heteronormativos»

Dicen algunos médicos que la salud es la percepción que cada uno tiene de su propia salud. Hay enfermos terminales más sanos que jóvenes de veinte años devastados por la depresión y al borde del suicidio que pasarían con nota una revisión médica para jugar en el Real Madrid. Hay ancianos de noventa y nueve años convencidos de que van a durar para siempre, que la muerte es una circunstancia ajena porque en realidad siempre se mueren los demás y ellos no se han muerto nunca, ni piensan hacerlo.

Esas cosas son las que preocupan a sus señorías: los periodistas francotiradores, los pinganillos, la extrema derecha y el trabajo cotidiano de los jueces y de la policía, no sea y Dios no quiera que en el próximo informe de la UCO aparezcan más nombres. Viven en su burbuja de poder, negados para nada útil aunque agilísimos en cebarse y repartirse un país como si fuera una tortilla de patatas. Esa es ahora nuestra izquierda y así se llevan con la democracia y las libertades del prójimo. Así ni se sabe hasta cuándo.

Hace un tiempo, recién llegado a Cuba, el taxista que nos conducía a mi mujer y a mí desde el aeropuerto Che Guevara a La Habana se quejó del calor. Se quejó con motivo porque efetivamente: hacía mucho calor. Yo no tuve mejor idea que comentarle: «El calor es democrático porque cuando aprieta todos lo sufren, al contrario que el frío, que sólo lo padecen los pobres». El buen hombre, no sé si escamado o un tanto desesperado, respondió: «¡Entonces Cuba es el país más democrático del mundo, porque aquí nadie se libra!».

Con Pedro y los sanchistas sucede justo al revés, sabemos adónde nos conduce la podredumbre del presente, lo sabe todo el mundo y nadie se engaña al respecto y casi nadie hace casi nada para evitarlo. Me refiero a un futuro de precariedad material y miseria moral, de cuatro perras para no morirnos de hambre y encima agradecidos al Estado benefactor que nos facilita sustento desde su inmensa bondad; un futuro sin aspiraciones ni emoción por lo nuevo, como de pasos cansados tras caminar sin norte por un desierto de mediocridad y sumisión.

El precariado está jodido, los barrios se les llenan de viajeros de todas las nacionalidades, las tiendas de los chinos cierran por culpa de Temu y Alí Expréss, el acceso al funcionariado se complica porque ya no cabe más gente bajo los techos del Estado y, encima, las plazas de pre-escolar en guarderías están ocupadas por hijos de inmigrantes. Para colmo, el iPhone 16/Pro/Max ha salido con un coste de mercado prohibitivo. Un sinvivir.

Estén atentos a próximos movimientos. Esperen nuevos escándalos que afecten a líderes de la derecha, en respuesta a toda la inmundicia que salpica al partido del gobierno y al propio gobierno. Teman fases críticas marcadas con hechos violentos. Si tiene que morir gente, morirá gente, mártires de su causa y figurantes de su propaganda. Esperen lo peor y piensen lo peor. En el fondo lo saben: piensen lo que piensen, se van a quedar cortos.

Con merecida mala fama entre los demás materiales no biodegradables, el plástico se ha instituido como metáfora muy aproximada de desdén anárquico ante el afán por controlar el medio ambiente a cuenta de los humanos, y entre los humanos, con especial capacidad para dar la turra, lo que están empeñados en «salvar el planeta».

Hablando de casas, el pasado 10 de mayo, en plena potestad de la nube tóxica vilanovina, la autoridad competente —de Cataluña, por supuesto— decretó porque sí y porque ellos lo valen el confinamiento de la población. Hablábamos antes del control de las masas, aunque ya no se sabe qué es peor, que hagan con nosotros lo que quieren o que manejen la legalidad como les da la gana. El gobern de la Generalitat, sin encomendarse a la Constitución —faltaría más— ni al mínimo decoro jurisprudencial, confinó a 150.000 personas hasta que consideraron que los riesgos mayores decrecían lo suficiente.

Sant Jordi es el día para que las librerías feministas a trabuco fijo escondan los libros de Joanne Rowling, autora de Harry Potter entre otras obras, por «tránsfoba», porque ha apoyado y aplaudido la decisión de la corte suprema del Reunido Unido según la cual hay hombres y mujeres. También es el día perfecto para dejar en el último hueco del almacén, castigados sin salir a la calle, a otros diez o noventa autores señalados por «reaccionarios», como mínimo.

«Cuando tengas la tentación de creer que esta tienda es tuya, piensa que estás equivocado; esta tienda no es tuya, no es mía ni fue de tu abuelo: es de la gente que pasa por la calle, son ellos quienes llevan en la cartera y en los bolsillos el dinero que cada día compra esta tienda y paga tu trabajo… Ellos son los auténticos dueños del negocio, sin ellos ni la tienda ni tu trabajo valen nada».

Siempre el miedo, siempre un culpable cruzado al que señalar: los “negacionistas” del cambio climático, la “ultraderecha” trumpista, las universidades privadas, los jueces “patriarcales”, los enemigos de la felicidad del pueblo. La fórmula parece perfecta porque el miedo nunca falla.

Antiguamente, es decir, cuando yo era jovenzuelo, se admitía como verdad establecida que la única construcción humana que podía verse desde el espacio era la Gran Muralla de China. Pero como todas las verdades, cuando son verdad, se acomodan a permanentes trasformaciones en el mundo objetivo, a mediados de los años ochenta del siglo pasado hubo que revisar aquella convicción para establecer un nuevo referente para astronautas: la construcción humana que mejor se distingue desde el espacio, no la única, son los invernaderos de Almería.

Rigurosamente cierto, todos esos indios apaches que ustedes ven en las películas de Hollywood, tan salvajes y despiadados, en tiempos fueron españoles y casi siempre fueron católicos. También es cierto que sus usos culturales integraban la fe católica con ancestros doctrinales animistas, compartidos por la mayoría de las tribus aborígenes del norte continental americano.

Nadie se ríe de Dios en un hospital, dice el viejo dicho anglosajón, muy bien dicho. Nadie se ríe de Dios cuando espera el resultado de la operación de un ser querido, o bajo las bombas en una guerra, o en el avión cuando aquello empieza a moverse. Durante un tiempo bastante largo —lo confieso: culpable—, me entretuve en espiar a los viajeros aeronáuticos al alcance de mi vista que se santiguaban antes del despegue y del aterrizaje, bastantes por cierto; y siempre tuve la impresión de que la mayoría de ellos ni eran católicos ni iban a misa los domingos ni mucho menos creían en Dios.

García Lorca fue un poeta maravilloso que acompasó su voz a la potestad universal de los mitos de la tierra, la fertilidad y la sangre —y la muerte—. Un visionario en el más allá de las cosas. Aunque lo anterior, como es lógico, siempre ha importado un pimiento a esa izquierda gritona y plana que se mueve a base de consignas y de marear cuatro ideas redentoras y simples como el mecanismo de un chupete.

Hablando de muerte, Franco no murió aquel verano de 1974. Tardó un poco más en marcharse de este mundo. Cuando se fue, por todos los rincones empezaron a aparecer gentes que nunca habían estado, a las que nadie conocía y que jamás se habían significado lo más mínimo en su lucha contra el régimen.

Todo eso que se cuenta por internet de que en tiempos de Franco un padre de familia podía mantener a los suyos, comprar piso, coche, etc… Todo eso es verdad. Hechos son hechos, otra cosa es la interpretación de lo fáctico y la correlación ideológica que se quiera interponer sobre una realidad fijada tanto en la historia como en la memoria.

Me propongo por tanto lanzar dos o tres artículos sobre el asunto: cómo fue de verdad la historia del último franquismo, el papel que jugaron el régimen y la oposición, dónde estaba el PSOE en ese tiempo —o mejor dicho, por qué no estaba por más que se le buscase—, y cómo se recompusieron las tensiones políticas —porque sociales había muy pocas—, para alumbrar el nuevo régimen democrático mediante la famosa transición. Lo de “democrático” es un decir.

Las élites ya no son financieras/especulativas sino tecnológicas, por lo que no necesitan ser conservadoras, al contrario, tienen necesidad de mostrarse muy proactivas en la elaboración y proposición de iniciativas en los ámbitos social, laboral, convivencial y cultural, lo que viene denominándose ingeniería social.

La semana pasada puse fin a quince años —se dice pronto— de presencia en esa red social. Desde hace tiempo la llaman “la red de los viejos”, pero yo creo que lo ha sido desde sus casi inmediatos inicios. De plataforma para ligar entre estudiantes de la uni americana donde nació se convirtió enseguida en escaparate del pequeño narcisista familiar que todos llevamos dentro.

El partido socialista, en sentido sistemático-histórico estricto, ya no existe. En pocas décadas han pasado del “Hay que ser socialista antes que marxistas” de Felipe González en 1979, al “Hay que ser socialista antes que demócrata” actual; o a su versión más dura, más pura y más sana para sus intereses: “Hay que apoyar al jefe antes que acatar la legalidad”.

No, Valencia no es La Palma pero los valencianos ya saben lo que pueden esperar de este gobierno en lo que respecta a la urgencia humanitaria que actualmente les aflige: poco, a destiempo y sin criterio ni orden de prioridades; migajas de un Estado a cuyo frente se encuentran desalmados, oportunistas capaces de gastar no se sabe la cantidad de dinero público en propaganda sobre el mantra progre: “Lo que pagas en impuestos vuelve a ti cuando lo necesitas”

Voy a contarles una historia edificante.

Corría el año 1982 —soy persona de avanzada edad, como saben mis lectores, y tengo batallitas de la década que me pidan—, y a lo que iba: corría el año 1982 y el PSOE de Andalucía me contrató temporalmente para trabajar en el área de organización de su cuarto congreso, evento cuyas sesiones se celebrarían en un renombrado hotel de Granada…

El pasado 12 de octubre, en Barcelona, se congregaron a las once y media de la mañana, en el paseo de Gracias, unos cuantos miles de personas para conmemorar el descubrimiento de América, la hispanidad, nuestro idioma y civilización comunes, la diversidad cultural, la vitalidad de los pueblos indígenas en la preservación de su identidad aborigen, la solidaridad y hermanamiento entre todos, en fin, qué sé yo

Hace un par de semanas, al hilo de las renovadas demandas del prebostaje mexicano hacia España, exigiendo perdón por la conquista, publiqué un post en la red social que más frecuento, del tenor literal siguiente: “Soy muy partidario de pedirles perdón, en cuanto ellos nos den las gracias”.

Lo malo no es que todas las dictaduras se parezcan, eso lo sabe todo el mundo y no mueve molino. Lo malo es que todos los dictadores se parecen y a nosotros, los españoles de la década 20/XXI, nos toca sufrir en el gobierno de la nación a imitadores del gorilismo suramericano; más o menos con corbata en vez de chándal, pero imitadores.

Los seres humanos suelen ponerse de acuerdo sobre aquello que les daña, pero discuten mucho acerca de lo que les beneficia y podría serles de utilidad en un futuro idealizado. Las utopías se matan por antagonismo pero los códigos penales son del mismo sastre en todas las naciones.

Hay un combate primitivo entre los niños y el mar, más antiguo que la revolución francesa y más pugnado que la lucha de clases, más dramático que la toma del palacio de invierno y más divertido que mayo del 68. Es una pelea sin descanso, mantenida en desigualdad de condiciones cada verano…

Si algo define los idearios populares contemporáneos es su inanidad y desenfoque, gente que debate y propone y vuelve a debatir sobre asuntos que no van a ninguna parte mientras la realidad nuclear de las contradicciones y conflictos que determinan los perfiles decisivos de la convivencia permanece en su universo paralelo, tan campante.

A principios de los años ochenta del siglo pasado, en la ínclita ciudad de Granada, un periodista local conocido por su afección al partido socialista —al partido, sus gerifaltes y cargos parlamentarios, no al socialismo propiamente, conviene señalarlo—, con motivo de las fiestas mayores del Corpus Christi se inventó una frase atribuida nada menos que a los Reyes Católicos, la cual estaría incluida en el decreto real de 1497 que instauraba aquellas celebraciones y que rezaba, literalmente: “Divertíos como si fueseis locos”.

Escaso de lustre en sus medios de vida, privado de opinión y prácticamente ayuno de filosofía, el individuo contemporáneo encuentra bizarro consuelo en una ganga del sistema por la parte ideológica: las posibilidades del yo para camuflarse en lo selvático social y reinterpretarse ante él mismo, acogiéndose como excepción en un mundo de iguales aunque todos rasados por el afán de originalidad.

En los años ochenta y noventa del siglo pasado el supermercado era un sitio casi perfecto para ligar, indicado sobre todo para divorciados y solterones torpes o poco duchos en la materia —o sea, torpes—. No olvido que el escenario número uno, top absoluto en lo que al propósito concierne, era el gimnasio; pero también recuerdo que en dicho espacio había una competencia brutal, se sudaba en exceso y encima la mayoría de los cuerpos allí rampantes parecía inaccesibles a cualquier mortal normalucho, con su tripita y sus hombros caídos y sus bíceps esmirriados.

En España hay cientos de miles de viviendas vacías pero no “salen” en oferta. ¿Por qué? Porque la propiedad de esas viviendas no se fía del mismísimo mercado: cargas impositivas, protección legal al impago y la ocupación, incertidumbre sobre la normativa administrativa que incluso afecta a la seguridad de la posesión…

“Suma, no restes”. Con esta sentencia concluyó mi amigo Alfonso Caride, activista por la regularización de la inmigración en Canarias entre otras causas, todas de mérito, el debate surgido en torno a las opiniones de una señora sobre el delicado asunto de las pateras y los cayucos….

La erupción arrasadora del volcán de Thera (Santorini, 1500 adC aprox.) cambió la historia de la humanidad. La mitad de la isla despareció, engullida por el mar, aunque ese fue el menos llamativo de los efectos de aquel apocalipsis. Los sucesivos tsunamis causados por las explosiones volcánicas irrumpieron en Creta y acabaron a la larga con la cultura minoica. El desastre ambiental fue de tal magnitud que causó las diez plagas de Egipto, incluidas la lluvia de ranas y la muerte de los primogénitos.

¿quién me iba a decir a mí, hace unos días, que vería la final de la Champions en una localidad costera de Alicante, un pub alemán, rodeado de aficionados del Borussia Dortmund? Cierto que el ejemplo no parece de calado, que incluso puede sugerir irrelevancia, pero les garantizo que a partir de anécdota tan sencilla pueden derivarse reflexiones de cierta enjundia

Wilhelm Reich, (1897-1957), austrohúngaro de nacimiento, médico, psiquiatra y psicoanalista, muy de moda en los años 60 y 70 del siglo pasado por sus escritos sobre “la revolución sexual”, los cuales se alzaron como textos de cabecera entre el estudiantado hippie-progre de la época, mantiene en su obra “La función del orgasmo” (1927), que, nada menos, “la salud psíquica depende de la potencia orgástica”

“La historia se produce primero con ropajes augustos y después con ropajes ajados”; o sea que cuando se repite —la historia—, lo hace siempre en forma de parodia.

El aceite de oliva está por las nubes, los frutos secos se pagan en el supermercado como si fuesen caviar y el arroz bomba ha alcanzado precios de salmón noruego, pero las bebidas alcohólicas mantienen un valor estable y más bien a la baja. Comprar un par de botellas de buen Rioja y un excelente ron venezolano no sube la cuenta más de veinte euros. Parece como que a los vigilantes de la salud familiar —económica y de la otra— no les preocupa tanto que nos alcoholicemos como que engordemos.

El cachopo es un filete San Jacobo a lo bestia, como una milanesa perfeccionada por el cuñado pantagruélico. Es una muestra del espejo de lo cotidiano puesto sobre el ciudadano festivo guormand de nuestro tiempo: un individuo caprichoso, apetitivo y dispuesto a gozarlo todo en el mismo bocado. El gusto por lo pequeño y lo sutil ya no existe —bueno, en realidad existe pero tiene poco espacio—, suplantado por la satisfacción glotona de las cantidades exageradas y los ingredientes intensos.

Seguramente todos ustedes han tenido noticia, en el transcurso de los años, del extraordinario hallazgo arqueológico de “Ötzi”, el cuerpo momificado de un cazador muerto hace unos 3500 años y encontrado en un glaciar de la zona alpina fronteriza entre Italia y Austria, en 1991.

El referéndum es inevitable y cuanto antes asuman esa realidad las fuerzas políticas involucradas en el debate, mejor para ellas. No es cuestión de hilvanar pormenores sobre la trayectoria pactista y entreguista de Pedro, ni sobre la habilidad del PSOE en volver churros lo que ayer eran boniatos —y creérselo, y que su militancia unánime lo crea—

Hoy es la pesadilla de ayer, no lo duden. La respuesta de la mayoría del rebaño ha sido clamorosa: “¿Os afecta o sois más de WhastApp?”. Ese es todo el problema que son capaces de discernir en el asunto. La única libertad de expresión que les importa es la de colgar sus fotos playeras en Facebook e Instagram y sus vídeos carnosos en TicToc sin que la plataforma se los censure.

No falla: la mala poesía escrita para quienes no les gusta la poesía, triunfa. Lo insulso, estrafalario y mal dicho, triunfa. Sucede con todas las artes y casi desde siempre, no crean. Hay una tendencia muy humana y muy natural que atribuye estos adefesios a lo insoportable de los tiempos, la grosería y cerrilidad que nos acompañan desde que nos acostamos hasta que nos levantamos, en todo momento y en todo lugar, pero no es así —no del todo—.

Una democracia que no huela a gel de baño, after shave y colonia fresca mañanera no es una democracia completa y dinámica sino algo triste, exánime y sin confianza en el futuro. Cuando era yo muy jovencito no vivía precisamente en una democracia sino en una dictadura desfallecida, a punto de agotarse para siempre, lo que se notaba mucho en el olor de los autobuses que cada mañana, bien temprano, me llevaban a la facultad de letras.

Decía José Saramago en su novela Alzado del suelo que lo más abundante en el mundo es el paisaje. Enorme verdad que encierra otra más grande todavía: el ser humano es tan minoritario entre las especies animales y vegetales que prácticamente se le puede considerar una excepción improbable en el decurso apabullante de la vida.

Eso decía un profesor de matemáticas que tuve durante años, en educación básica y en el primer año de bachillerato: “Los mismos con las mismas”. Se refería al modo en que cada cual atravesaba su áspera asignatura —áspera sobre todo por lo cerril que era él impartiéndola, a regletazos por lo general— : unos alumnos eran estudiosos y otros más bien vagos, unos voluntariosos y otros indiferentes o negados para las sutilezas de la aritmética y la geometría.

Mucho se habla de la España vaciada, pero poco y muy poco de la España desdentada, la de nuestros abuelos rurales y urbanos, quienes, al igual que han ido dejando su piel y su esfuerzo por los solares de la patria, su trabajo y afanes, ilusiones y esperanzas, fracasos y alegrías, han dejado sus dientes sin que los mandamases sanitarios de la misma patria hayan hecho nada por remediarlo.

Antes yo vivía en una isla. Durante una década he guardado mis huesos y partes adheridas en un trozo de tierra muy pequeño, en medio de un océano muy grande, sabiendo que la idea de vivir en una isla y sentirse cercado por el agua y lejos de todas partes desasosiega a mucha gente. Reconozco que cuando mi mujer y yo nos trasladamos a aquel lugar no sabía si la experiencia iba a resultarme confortable o claustrofóbica…

Hay dos maneras de acabar con el pensamiento de izquierdas. La primera: implantar un régimen socialista y mantenerse en el poder unos cuantos años, hasta que las piedras renieguen del invento. El segundo, más sofisticado: vaciarlo de contenido y transformarlo en cuento que se cuenta a crédulos de vocación para legitimar cualquier disparate que se le ocurra a la dirigencia, siempre con el fin último bien a las claras: gobernar ellos y que no gobiernen los otros.

Los mitos fundacionales son importantes tanto para las naciones como para las culturas, y esta frase es una obviedad, mal empezamos. Por decir obviedades: un niño nacido en un pesebre, hijo de una pareja de carrilanos sin techo, sirvió para levantar la religión decisiva en la historia de occidente; un príncipe que combatía a los sajones en la Gran Bretaña fue necesario para tramar la leyenda de Arturo pese a que los afanes del literaturizado monarca acabarían en frustración absoluta, no hay más que leer la lamentación de Chesterton sobre la conquista sajona de Inglaterra

Los medios del sistema y los políticos agendarios llaman “outsiders” a los que se salen de la norma prevista, los refractarios al nuevo orden moral, los que no transigen con la ideología de género, con el colectivismo salvaje, la virtud de la pobreza programada desde las cúspides del globalismo y la intervención del Estado en todas y cada una de las facetas de la vida cotidiana

Pocas son las especies animales que tienden a la monogamia, como los delfines. Mientras dura la gravidez de la hembra y tras el alumbramiento y hasta que la cría alcanza edad madura y está en condiciones de valerse, se mantiene la sociedad marital. El macho vigila y la hembra cuida del retoño. Sucede a veces, sin embargo —porque en todas las familias hay sus más y sus menos—, que la delfina avista a algún delfinillo pinturero, grato a sus ojos, con el cual supone que tendría descendencia vigorosa; entonces azuza al hijo habido con su pareja de siempre para que se aleje en plan atolondrado…

A partir de mañana, la filosofía de gasto e inversión pública será la que ya es: “Si en mi comunidad vive mucha gente y recaudamos mucho, mejor para nosotros; y si en la tuya viven cuatro gatos y se recauda poco, os jodéis”. Dicho así, a lo bruto y por las claras, esa es la base fundamental que nuestro gobierno ha pactado con las autonomías vasca y catalana en materia recaudatoria.

Desguazar España debe de ser más complicado que desmontar la torre Eiffel, un monumento a la modernidad exageradamente iluso que se levantó en 1889 con motivo de la exposición universal de París. Cuando acabaron los fastos propios del evento, la famosa torre tendría que haber sido desmantelada al igual que todas las instalaciones, pabellones, máquinas y artefactos montados con motivo de aquella celebración, pero los responsables de la maniobra se vieron superados por los trescientos metros de altura, las siete mil quinientas toneladas de hierro y los dos millones y medio de tornillos…

Quienes piensen que nuestra pertenencia a la Unión Europea nos va a librar de catástrofes mayores porque los caballeros y las damas de aquellas altas instituciones no consentirán atropellos a la democracia, una de dos, o no conocen la Unión Europea o desconocen el cuajo y la tolerancia que se gastan en aquellos pagos con la delincuencia política.

Hablando de creación literaria, alguien tuvo alguna vez la idea de que el discurso ético es de superior índole y debe prevalecer sobre lo estético, que la bondad rousseauniana es más importante que la belleza clásica y que la belleza generalmente considerada; también dijo alguien de flaco seso que cualquier consideración sobre el deber de lo bello en los individuos contemporáneos es pérdida de tiempo…

Una riqueza lingüística que necesita policía del idioma para multar a quienes no rotulan sus comercios en el idioma vernáculo y vigila a los niños en el patio de recreo para que no hablen la lengua común, no es riqueza: es pobre tiranía de las castas políticas disfrazadas de víctimas. Es ingeniería social de la peor calaña, la que se propone matar el alma de las personas, sus ideas y concepciones sobre el mundo, para imbuir en las mentes cadáveres una visión de la realidad tan infértil como ilusoria, la pura ficción sustituyendo a lo fáctico existente.

La única posibilidad de evitar ese panorama de ignominia es —tal vez era— que su majestad, que vive en palacio gracias a la concordia y el acatamiento a la ley de todos los españoles, haga valer el peso justamente de la ley y decida que “con los papeles” que le lleva Pedro Sánchez a consulta es imposible encargarle la investidura.

Hasta 6500 adC las actuales Gran Bretaña, Irlanda y las islas del mar del norte estuvieron unidas al continente. Según arqueólogos y geólogos la extensión de aquella tierra abarcaba hasta los hoy llamados Países Bajos, la península de Jutlandia y el norte de Alemania. En aquella considerable extensión de terreno prosperaría una cultura poderosa, avanzada hasta la etapa mesolítica de la civilización europea.

Para esconder una abeja, su panal. Para ocultar un bosque hay que ponerlo sobre el mundo y llenarlo de árboles. La mejor solución para esconder un libro es guardarlo en una biblioteca y para ocultar una novela no hay artificio más oportuno que camuflarla dentro de otra, detrás de un título falsario, convertirla en aparente narración secundaria…

Después de un siglo de expolio del Estado y de los recursos públicos por una casta política sustancialmente corrupta (la más corrupta de América, ya tiene mérito: recuerden el famoso exabrupto de Jorge Batle, presidente de Uruguay, en 2002 – click), la situación en Argentina es tan lamentable que muchos piensan que no puede ir a peor, porque peor imposible.

No se enteran. No tienen bien caracterizado al “enemigo”, entre otras razones porque ni les interesa lo que piensan ni quieren saber lo que hacen salvo cuando la Sexta ordena llevarse las manos a la cabeza; y como no observan, hablan de oídas y meten la pata hasta el corvejón, hasta dar grima, que es la manera más dolorosa de hacer el ridículo.

Si la batalla no está ganada antes de acudir al campo, malas perspectivas quedan. Y bajo la actual ley electoral, el resultado de esa batalla era muy incierto. Resultado: el parlamento y el gobierno en manos de los indepes catalanes. Humillación.

Osvald Spengler, en El hombre y la técnica, a propósito de conceptos como “heroísmo” o “virtud”, señala que “Hemos nacido en este tiempo y debemos recorrer el camino hasta el final. No hay otro. Es nuestro deber permanecer sin esperanza de salvación en el puesto ya perdido. Permanecer como aquel soldado romano cuyo esqueleto se ha encontrado delante de una puerta en Pompeya y que murió porque al estallar la erupción del Vesubio nadie se acordó de licenciarlo. Eso es grandeza.

Físicamente hablando, la única hostia bien dada que he soportado en esta vida me la arrimó en 1978 un miembro del servicio de orden de CCOO, en la manifestación del 1º de Mayo. Yo iba en el cortejo de la Liga Comunista Revolucionaria y aparte de la bandera roja con el emblema de la Cuarta Internacional llevábamos un par de tricolores, en aquellos tiempos desterradas por el PCE, las Juventudes Socialistas y no digamos el PSOE porque el asunto de la República había quedado fuera de escena —es decir, en la pura obscenidad—, tras las elecciones del 77 y los consensos constitucionales que culminarían con el referéndum de diciembre de año siguiente.

Dice nuestro presidente Sánchez que “Quitar una bandera LGTBI de una fachada de una institución pública es quitar derechos”. Bueno estaba… La frase, pimpolluda como casi todas las suyas, es muy de domingo, o mejor dicho: de rebuznarla una tarde de sábado para que sus súbditos la desayunen el domingo por la mañana, con el café con leche, los churros calentitos y El País. Fíjate.

Lo último de lo último: la prevalencia de la razón sobre las emociones y los sentimientos es rasgo distintivo de la masculinidad tóxica. Lo dice el ministerio de igualdad, no me invento nada. El nuevo hombre deconstruido, convenientemente purgado del machismo original, debe mostrarse tan empático como racional a la hora de abordar cualquier asunto, complicación o dilema.

Pedro Sánchez dice que la economía española va como una moto, aunque no aclara qué clase de moto, si una Yamaha 900 XSR o una Derbi Antorcha 1981. Si los muchos miles de millones de euros que hemos recibido de los fondos europeos se hubiesen empleado en aras del bien común y no en convertir al bien a las gentes del común — recuerden los 20.000.000 € presupuestados para el Iresterio de Igualdad—, seguramente las cosas del trabajar, comer y vivir de diario irían bastante mejor.

Si la mayoría tuviese siempre la razón los equipos que juegan en casa ganarían infaliblemente cada partido de fútbol, con el aliciente de que el árbitro habría sacado al equipo contrario veinte o treinta tarjetas amarillas y diez o doce rojas y habría pitado siete u ocho penalties a favor de los locales.

Si ser pobres y vivir entre mugre, entregar la vida y la libertad al Estado, venerar a los líderes políticos que sostienen la comedia y a los multimillonarios globalistas que apuntalan y manejan el sistema… Si todo eso es progreso, entonces, como decía el otro, el canibalismo es una forma pintoresca de gastronomía. No es progreso, es degradación de todos y cada uno de los valores en que se ha fundamentado hasta hoy nuestra civilización..

La defensa de “lo público” es otra de las falacias de la izquierda refundada sobre el ideal de la precariedad como bien común, entre otros valores. En cualquier sociedad civilizada y sujeta a la ley, “lo privado” está condicionado por muchos más controles de eficiencia, calidad, servicio, precios, deontología y buenas prácticas que lo público. Cuando la izquierda actual reclama más y más hacia lo público, en realidad lo que quieren decir es más y más capacidad de control, más eficacia coercitiva y recaudatoria

Lo peor de las nuevas oligarquías dirigentes no es que conformen una élite social plutocrática que en todo inmiscuye, todo lo controla y en todo decide; lo malo de verdad es que se instituyen en casta superior poseedora y guardiana de la moral y los grandes valores de la modernidad, y desde esa posición de supremacía dictan al vulgo —o sea, a todos nosotros— la única verdad colectiva admisible en las sociedades que dirigen.

El izquierdismo, desde épocas paleomarxistas, tiene una obsesión: la igualdad, y me refiero a la igualdad efectiva de los individuos en la esfera económica. Pero no todos pueden nadar en la abundancia al mismo tiempo —a la historia y a la misma realidad me remito—, por lo que han encontrado una solución radical: todos pobres, igualados por el rasero de la precariedad. Todos, menos los que gestionan el invento, naturalmente.

Decía Chesterton que el feminismo consiste en que la mujer salga de casa donde ayuda a su marido para ir a la fábrica para que la explote su patrón. Naturalmente, debería existir un término medio entre la mujer conformada en su hogar, en tareas maternales y domésticas, y el extremo que supone alterar ese panorama con inusitada vehemencia para que las mujeres puedan meter codo y merecer ser explotadas en el mercado de trabajo con preferencia sobre los hombres.

La libertad de cada individuo era la capacidad de vivir conforme al propio criterio siempre y cuando no se atentara contra la libertad y el derecho de los demás. Digo “era” porque ya no es eso. Ahora la libertad de cada uno llega hasta donde dispongan la sensibilidad o la propensión a sentirse ofendidos de los otros.

Al tiempo: llegarán nuevas pandemias, nuevos cataclismos ecoambientales, nuevas guerras y migraciones sin fin, nuevos repuntes del terrorismo islámico y de cualquier otro origen, nuevas profecías sobre el agotamiento de los recursos energéticos, el calentamiento global, el fin del mundo… Y cuando vayamos a votar lo haremos con el temblor acucioso de quien busca con urgencia no a quien pueda despertarnos de la pesadilla sino a quien esté capacitado para negociar con los monstruos una rendición más o menos aceptable.

En este artículo proponemos aproximarnos al pensamiento del reconocido filósofo y físico Mario Bunge (1919-2020) respecto de la denominada economía neoclásica mediante un breve análisis filosófico-político que puede enmarcarse en lo que sería una «crítica de la crítica». En caso que nos ocupa tiene, además, el interés, creemos, de que nuestra posición de partida, en principio, coincidiría con la de Bunge en la visión profundamente crítica de la economía neoclásica como paradigma y como sistema.

El pensamiento neo inquisitorial contemporáneo ha favorecido —más bien forzado— la victimización de amplios sectores de la sociedad identificados con los famosos “colectivos”, los cuales se generan a partir de hechos estadístico/administrativos al tiempo que se reivindican como sujetos naturales de multitud de derechos que deben ejercerse sin demora.

Yo creo que estas fechas post-navideñas son de lo más apropiadas para hablar de asuntos como el que sigue. Paraempezar —por principios—, es conveniente morir en casa, en la cama y sujeto de la mano por alguien que te guarde estima, aunque no tanta como para descomponerse en plañidos.

Seguramente todos ustedes, sufridos lectores, recuerdan aquel espeluznante crimen perpetrado por un tipejo sin alma en abril de 2021, en Tenerife, quien mató o narcotizó a sus dos hijas de corta edad, metió los cuerpecillos en bolsas de viaje, embarcó con el macabro equipaje a cuestas en un pequeño navío de su propiedad y acabó tragado por el océano junto a sus hijas indefensas, vilmente asesinadas.

Cuentan que San Agustín, el de Hipona, pensando en el Padre, el Hijo y el Espíritu Santo, encontró un día a un niño en la playa, el cual pretendía meter toda el agua a la vista en una concha marina no más grande que su mano. Pasmado quedó el padre eclesiástico antes de establecer una enseñanza clásica: más fácil sería cumplir el infantil deseo que comprender el misterio de la santísima trinidad. Puede que así fuera, no lo niego, pero estoy seguro de que en la imaginación del pequeño protagonista de la historia era perfectamente posible encerrar el mar entero y todos los mares del mundo en la concha marina; estaban allí, en su mano el mar y todos los mares, antes de recoger la primera gota de agua.

Si Anthony Hopkins interpreta a un librero de Charing Cross lustrándose los zapatos para ir a trabajar, se convierte en un librero de Charing Cross y lustra sus zapatos como los lustraría un librero de Chariong Cross, dedicando a la tarea esmerada atención y dejándolos impolutos, como corresponde a un honorable empleado del gremio comercial londinense.

Los energúmenos y energúmenas que arrojan sopa de sobre, pintura y otros potingues contra obras de arte en los museos, claman muy subidos de principios: “¿¡Os importan más unos cuadros que el planeta y la vida humana!?”. La respuesta es muy sencilla, al menos para mí: sí, sin duda el arte es muchísimo más importante que la vida, porque una vida sin inteligencia ni talento, sin genio ni sensibilidad, sin alma creadora y pasión por la belleza no merece la pena…

Si la humanidad hubiese sido siempre vegetariana continuaríamos encendiendo el fuego haciendo chispas con dos piedras, aunque seguramente ni a ese nivel tecnológico habríamos llegado. Más seguramente todavía: nos habríamos extinguido.

Los taxistas tienen mala fama. Salvo el taxista marroquí que tras el atentado yihadista en las Ramblas de Barcelona (17/08/17) trasladó a diez o doce mil ancianas a su domicilio sin cobrarles, tienen pésimo cartel. Sobre el gremio ha caído una reputación deplorable, como si todos quienes lo integran fuesen fachas revenidos, faris de nacimiento y vocación, cuñados sin redimir, machistas de sobaquina y horteras por necesidad.

Muy oportunos aunque muy despistados andan el gobierno de España y su ministerio de Asuntos Sociales y Agenda 2030 con el anuncio “Basta de Distopías”. Desde aquellas altas rocas pudiera verse el mar, pero sólo se atisban las flores del terror. Porque la distopía son ellos.

Se ha abusado de la célebre frase de Heidegger, “sólo un dios puede salvarnos”; se la ha malinterpretado, a veces manipulado y casi siempre utilizado a beneficio de posiciones que no tienen nada que ver con el pensamiento del filósofo y la intención con que formuló el aserto. Perder el sentido de lo sagrado y aniquilar la voluntad de trascendencia más allá de la historia cercana es aventura de riesgo para cualquier civilización.

El pasado domingo 22, en Orense, dos chicas, primas y gitanas, tomaron una consumición en una cafetería, pidieron la cuenta y la abonaron antes de irse. Todo transcurrió normalmente hasta que una de las clientas se dio cuenta de que en la factura habían sido identificadas como “chicas gitanas” por el joven que les había tomado el pedido. Exigieron hablar con la encargada del local, pidieron el libro de reclamaciones y formalizaron la queja por una presunta “falta de respeto”.

Göther—Uther—, “hijo de Dios”, era el padre de Arturo, el de las leyendas britanas influenciadas por la cultura ancestral sajona. O sea que el rey Arturo —mito— es el primer Gutiérrez de apellido —histórico— que conocemos. De la estirpe de Pendragón nada menos, oriunda de la Atlántida, un reino que según Diodoro Sículo, Herodoto y Estrabón estaba situado en la Macaronesia, es decir, en Canarias, pues no hay otro punto en la región donde confluyan con tanta evidencia el impulso genitor del dragón y el poder fogoso del volcán. Las leyendas fabulan mucho pero nunca engañan.

Lo malo de la ciencia es convertirla en religión y que cualquier mostrenco con dos años de primaria y doce de sofá en casa del padre pueda utilizarla como argumento en favor de cualquier majadería. Lo malo de la ciencia … No lo malo, lo pésimo, es que cualquier político de cuatro pesetas, salido del pantanal de intereses privados que son los partidos políticos, puede valerse del recurso de la ciencia para imponernos su visión del mundo.

De la brecha térmica entre hombres y mujeres, sobre cómo sufren y padecen el calor los machirulos que abren zanjas, trabajan en andamios y azoteas, recogen la basura y cosas así, puede que se hable otro día; de momento las charis que trabajan con aire acondicionado en el ministerio de igualdad no se han quejado, de manera que el asunto no procede. A otra cosa. Y la otra cosa, naturalmente, es la agenda 2030, el abecé dogmático del globalismo salvaje…

Ricardo Herreras las llama así, Los Ángeles de Charo, cuando se refiere a la corte de feministas abrevadas al presupuesto de igualdad, esa chupipandi oportunista que disfruta el momio con la intensidad decadente de quien sabe que cualquier día se les puede acabar el chollo. Considero al sufrido lector informado sobre la escandalera que organizó esta fotografía que ilustra el artículo, las charines de finde en Nueva York, ahí luchando —es un decir— por los derechos reproductivos de las mujeres americanas…

Nada ha matado más que las utopías, seguramente porque ninguna existe y, por tanto, poseen la capacidad destructiva de los letales invisibles, como el coronavirus sc19, la falta de sueño o pasar doce días sin beber agua. El paraíso de los grandes visionarios tiene siempre, como última condición, aniquilar el paraíso del contrario.

No todo está perdido. La inflación galopa sobre el 9%, con los precios de la luz, el gas y los carburantes en máximos prehistóricos y la famosa cesta de la compra reducida al mínimo vital, pero no, no todo está perdido. Hay artículos de primera necesidad que han bajado de precio notablemente; los ansiolíticos, por ejemplo, están tirados.

Acabásemos: la famosa reforma laboral, tan porfiada por nuestro no menos famoso gobierno y aprobada gracias al voto majadero de un diputado del PP, dispuesto a dar lo mejor de sí mismo el día en que se votó la norma en el Congreso, consistía en contar a los parados como si fuesen futbolistas, a veces en el banquillo y a veces en el terreno de juego pero siempre con el contrato vigente, en orden.

En un programa televisivo de chismorreo político que ponen a la hora de la siesta hay un colaborador fijo encargado de soltar breves gracietas, más o menos ingeniosas, cada seis o siete minutos y al filo de las noticias que se van comentando. Ejerce de viperina progre, al estilo de Wyoming pero con menos tiempo para lucirse y bastante menos fineza —imagino que también ganará mucho menos, a lo mejor si le pagasen más le saldrían más agudas las ocurrencias—.

Las modas estrafalarias que prefiguran una existencia humana del todo “natural” y por tanto ceñida a la mortificación tienen mucho que ver con la tendencia idiocrática a convertirnos en masas necias, sin pasado ni futuro e hipnotizados por rituales.

Si echamos una casa abajo es muy difícil edificar otra nueva y flamante con las ruinas y cascotes que sobran. Si destruyes el paraíso del contrario resulta imposible validar el edén propio, pues todo lo obligatorio —salvo el código penal— deviene tarde o temprano en rutina aborrecible. Ratificar la propia identidad por comparación con los defectos de los demás es un absurdo y además una mala costumbre.

El marxista viejuno que me habita, refutado aunque recalcitrante, suele estar alerta ante expresiones como “ideología política”. La ideología, por definición —marxista— es falsa conciencia, en las antípodas del pensamiento científico reivindicado y presuntamente puesto en modo praxis por los buenos lectores de El Capital.

La historia de la filosofía, en efecto, no enseña a pensar sino a conocer lo que han pensado otros antes que nosotros, más que nada para no insistir en los mismos descarrilamientos. Decía Nietzsche que la filosofía es el compendio de los grandes errores cometidos por la humanidad. Que un importante como él caminase sobre esas aguas, da que pensar.

Si Europa necesita un gaseoducto funcionando a tope y nosotros tenemos a Argelia como abastecedor de privilegio, con toda la infraestructura dispuesta para ser útiles a la atribulada Unión Europea, ¿qué mejor momento para tocar los cojones al gobierno argelino, reconociendo y aceptando oficialmente el plan de Marruecos para convertir los territorios saharauis en una autonomía bajo imperio de la corona halauita?

CC.OO./UGT, tanto monta monta tanto, son percibidos por los jóvenes y los trabajadores de las pequeñas y medianas empresas como algo ajeno a ellos. Sus lideres tienen cero credibilidad – cuando no simplemente nadie sabe quienes son– y son vistos como el altavoz de los intereses de partido del PSOE y ahora del autodenominado “frente laborista” de la vicepresidenta del gobierno (yo)Yolanda Díaz.

Hace un año, digamos, ¿quién iba a pensar que el flamante y bien peinado Albert Rivera andaría de pleitos por despido contra el despacho de abogados que lo acogió tras su renuncia a Ciudadanos? ¿Quién imaginase que Pablo Iglesias abandonaría la política, la vicepresidencia del gobierno, para dedicarse a hacer podcast’s en a saber qué andurrial de internet, todo hippie él?

Dice el dicho, mal dicho, que una imagen vale más que mil palabras. El asunto funciona concretamente al revés: una palabra precisa y a tiempo vale por mil imágenes. Convoco a los sufridos lectores a una breve demostración después de este punto y aparte.

Me da igual que la causa se llame feminismo como si se llama veganismo: imponer el pensamiento ideologizado es, con todas las letras, un crimen contra el espíritu humano y la libertad de los individuos. Somos legatarios históricos y dueños contemporáneos de una gramática, una sintaxis y una semántica que nos facilitan el uso del idioma desde una única perspectiva: la libertad.

Si los ciudadanos nativos de Canarias, de cepa, viesen el mundo y distinguiesen su auténtica realidad, durante media hora, con los ojos de un madrileño, un catalán, un vasco, un andaluz… en la siguiente medía hora crujirían las islas, y no por sucesos volcánicos.

Una amiga, muy animalista ella —así se define, “animalista”—, me cuenta que está encantada con la ley protectora de los derechos de los animales que ha entrado en vigor el pasado 5 de enero, según la cual —me sigue contando, o sea que escribo de oídas, no he leído esa ley y no conozco en absoluto su contenido—, “a partir de ahora los animales se consideran seres sentientes y no cosas, y deben ser tratados como un miembro más de la familia”.

Hay gente que confunde fumar porros con ser muy espiritual, tener ideas estrafalarias con ser original, la frustración con la tristeza, la ira puerilizante con la justa indignación y la cerrilidad doctrinaria con la firmeza de principios. El malentendido siempre está presente en nuestras vidas.

El paradigma de la ética de la negación puede resumirse en el colegio religioso de Zaragoza —monjitas habemus—, que ha rechazado la emisión en su ciclo de cine edificante de la película La pasión de Cristo, del sensacional Mel Gibson, por ser “demasiado cruda, inapropiada para niñas de 14/15 años de edad”.

Carmen Mola ha sido borrada de todos los catálogos de narrativa femenina, expulsada de librerías temáticas —las célebres “librerías de mujeres”—, y condenada a eterna deshonra por el núcleo militante de la cultura “de género”.

La metarealidad funciona así. Lo importante no es lo que sucede sino cómo se cuenta. Y lo que hoy día cuenta no es lo efectivo, ya saben, al pan pan y al vino vino, sino las ideas embutidas en el imaginario común sobre la relevancia de cualquier fenómeno, su representación sublimada y pasada por el filtro ideológico, aunque no haya punto de coherencia ni siquiera relación con las verdaderas circunstancias que lo generaron y a pesar de que las consecuencias, del cambalache, por lo general, son desastrosas.

No hace falta que se lave usted con frecuencia, no sea usted derrochador. La autoridad mundialista en materia de costumbres ecosostenibles ha determinado que ducharse todos los días es innecesario, insolidario y puede que reaccionario. Piense en países como India y China, donde hay un retrete cada mil habitantes, una bañera cada diez mil y un bidé cada mil millones, de tal manera que, se comenta, el único culo asiático que conoce chorro direccionable es el del secretario general del Partido Comunista Chino.

La sociedad que se desarrolló bajo la égida del Imperio Otomano en Oriente Medio y en Europa (1288-1918) estaba marcada por una fuerte impronta confesional, que hacía que las personas se vieran sujetas a leyes diferentes dependiendo de la fe que profesaban.

El idioma español, al que nuestra Constitución no reconoce el derecho a llamarse “español” y al que, en dura verdad, no puede llamarse “español” en España a menos que quiera uno correr el riesgo de que lo llamen facha, se llamará en el resto del mundo como hasta ahora, español, pero con energías renovadas y con un propósito muy determinado: servir de base y principio activo para el desarrollo científico y de nuevas tecnologías en el ámbito hispano.

Lo de la ministra Reyes Maroto fue de clamor. En el mundo de unicornios y wonderful women donde ella habita, una erupción volcánica con diez mil damnificados, destrozos materiales, nube de ceniza, cierre del espacio aéreo… es una oportunidad singularísima para el turismo, como exquisitez artesana popular debe de considerar el arte birmano de cortar y reducir cabezas y convertirlas en colgantes.

El pasado 16 de agosto, cincuenta y dos personas perdieron la vida en alta mar, trescientos cincuenta kilómetros al sur de Gran Canaria. En una lancha neumática concebida para transportar, como máximo, a veinticinco viajeros, se hacinaron alrededor de sesenta inmigrantes, con origen en la costa africana, entre Tarfaya y El Aaiún, y destino conjeturable en Fuerteventura o el litoral de Arinaga, en Gran Canaria.

Acabásemos… La culpa de la brutal subida del precio de la energía eléctrica y, en consecuencia, del recibo de la luz que pagan las familias españolas, la tiene Franco. Lo dejó dicho con toda claridad doña ministra para la Transición Ecológica y el Reto Demográfico.

En un formidable artículo publicado en Éléments y reproducido en España por El Manifiesto, Alain de Benoist sobrevuela el panorama de la cultura de la cancelación y la civilización secuestrada entre los muros de la dictadura woke. Mediante una serie de ejemplos, por desgracia muy reales, describe las condiciones del manicomio autogestionado en que se están convirtiendo las sociedades occidentales.

Si un millonario con empresas afincadas en España, aunque no tribute en España, pide a sus empleados que se hagan autónomos, se paguen ellos mismos la seguridad social y demás gastos laborales y fiscales, los compensa con una nómina miserable y además los tiene sujetos al régimen de despido sin explicaciones (no “despido libre”, no: por whatsApp y si te he visto no me acuerdo), tal individuo será denostado públicamente, considerado paradigma del capitalista explotador y tal y cual… a menos que el tinglado sea simpático como Amazon, o como Netflix, o HBO, Microsoft, Apple e ingenios parecidos.

Pan y circo, recomendaban los oligarcas de Roma para el buen gobierno del imperio. Es el truco más viejo del mundo: mantener llenos los estómagos y cerradas las bocas, por si alguna discrepase; y la mejor manera de acallar cualquier protesta —también lo sabían los gerifaltes romanos—, no es la represión o la amenaza, sino entretener los entusiasmos del personal con ficciones tumultuosas en las que el pueblo es falso protagonista, dedo arriba, dedo abajo en las gradas, vida o muerte del gladiador derrotado, ya saben.

Nos gusta decir aquello tan majo: “Quiero dejar un mundo mejor para mis hijos, mis nietos y todas las generaciones que vengan detrás”. En tales momentos, en realidad, expresamos nuestro deseo, un poco inútil, un tanto narcisista, de que nuestra propia vida no haya sido en vano, de haber colaborado en la medida de nuestras posibilidades para crear un entorno social más digno, libre y próspero, y un ámbito natural mejor cuidado y aprovechado…

La tribu que no se contaba historias, moría. Historias imprescindibles como el alimento de cada día; historias sobre el mundo y los antepasados que otorgaban razón de ser y voluntad de permanecer a la colectividad unificada por los intereses inmediatos de supervivencia; historias sobre el devenir que marcaban una línea de permanencia y una indesmayable determinación de actuar en el mundo y sobre el mundo.

Que yo recuerde, las versiones más modernas e intelectualmente potables del marxismo político —en versión socialdemócrata o comunista, tanto monta—, señalaban la necesidad de construir un gran consenso social en torno a determinados valores estratégicos e intereses materiales a corto/medio plazo, representados por diversas clases sociales y colectivos —“bloque histórico” se le llamaba—, que serían los agentes necesarios para el cambio hacia una sociedad más justa, solidaria, igualitaria, democrática, de arroyos de leche y miel, etc.

¿De verdad crees que nuestra civilización, “nuestra cultura”, va a ser capaz de “integrarlo” y convertirlo en un ciudadano ejemplar, respetuoso con los derechos del prójimo y, cuando merezca la nacionalidad, disciplinado votante de alguna opción “democrática y progresista” y de buen rollo? No seas presuntuoso. Ese morito no quiere integrarse en nuestro fracaso, y hará muy bien.

La lógica tolerantista impone de nuevo su disparate: no hay límites para las tallas de los uniformes que deben vestirse en actos cuya naturaleza aconseje el uso de estas prendas. Una talla 44 está bien, aunque mejor la 46, o la 48… ¿y por qué no una 50, o una 52, 54, 56…? Cuanto más grande la talla, mayor el grado de tolerancia hacia quien la usa, mayor el grado de liberación de la desacomplejada…

Sí, mientras la gente bajaba a la calle, dispuestos a divertirse como si estuviesen locos, locamente nuestro gobierno ha ensayado un sutil autogolpe, mermándose autoridad y eximiéndose de responsabilidad y entregando la defensa de las libertades fundamentales de la ciudadanía a las castas autonómicas. Tal cual.

La miseria y el abuso que se ceban con las víctimas del tráfico de personas: de la patera al centro de internamiento, de allí a la puñetera calle, y ya en la calle… a hacer la calle. Las oenegés solidarias morrocotudas, los open arms dedicados al transporte de ilegales, los chicos de amnistía internacional obsesionados por los derechos de los acogidos, despreocupados por el destino de cada uno cuando finalmente son “libres”, pueden descansar con el alma tranquila. Han hecho su trabajo y han cumplido con su exquisita conciencia mundialista.

Primero fueron a por las centrales nucleares, pero como las centrales nucleares son antipáticas y encima provocan accidentes como los de Chernobyl y Fukushima, no nos importó. Ahora van a por los vuelos baratos, para la plebe, pues no tengan duda de que los ricos seguirán viajando en avión, adonde les apetezca y cuando quieran. Pero como los vuelos que interesan a las muchedumbres no son los de corta distancia sino los de largo trayecto, los internacionales sobre todo, por aquello de viajar en vacaciones, tampoco la cosa parece tan grave.

A lo largo de los últimos años he escrito en varias ocasiones sobre el mismo asunto y no quiero hacerme pesado, pero ya lo decía Jordan Peterson en una entrevista de esas que tienen el incierto mérito de convertirse en virales: “Debemos correr el riesgo de resultar antipáticos, de que nuestras opiniones incomoden e incluso ofendan al interlocutor; no podemos vivir siempre en la impostura de lo correcto porque, en ese caso, es imposible ser coherente y defender la propia convicción”.

Llegará el día en que te canses de girar en torno a la noria sin sacar más que arena, en que empieces a “mosquearte” porque los de siempre siguen con el discurso de siempre, hacen lo mismo de siempre y viven opíparos como nunca mientras que tú también estás como siempre: jodido y sin perspectivas. Entonces lo sabrás. Entonces será el día.

Antes, la ingeniería social era odiosa obra de titanes megalómanos, imperios instalados en el poder que nacía de la espada de bronce en la Grecia clásica y el que brillaba en las cabezas nucleares de las bombas atómicas a partir del siglo XX. Hoy, la ingeniería social se desarrolla mansa como una sentada ecologista, según el modelo Ikea del “you self” para pezqueñines

Se ha escrito en abundancia sobre la función que cumplen los teléfonos móviles y el cambio real que han introducido en nuestras vidas, siempre en relación determinada por las posibilidades comunicacionales que ofrece. Desde organizar un escrache a entablar una videoconferencia con la familia, el abanico de servicios eficientes es inmenso. Sin embargo, se ha tratado muy poco el efecto personal, íntimo, de asunción de identidad, compartida no sólo en el entorno de nuestros contactos sino revertida hacia la propia imagen que trazamos de nuestra singularidad

El progresismo español y europeo llevan un siglo alimentando su ideario y actividad con escorias, retales ideológicos, segundas partes, parches de extrema improvisación, voluntarismo mimético en busca de repeticiones de la historia que, como dijo el teórico, nunca son repeticiones genuinas sino parodias. Extravagancias.

La presencialidad cura. Usted, antes, iba al centro de salud y era atendido y, sobre todo, escuchado por su médico. Y para oírle, aunque tuviese que contarle banalidades, aquel profesional vestía la bata blanca como vistieron los galenos romanos la túnica pulla que sólo a los peritos en su arte les era permitido vestir. Ser recibido, oído, “consultado”, tocado, aconsejado y recetado era recorrido ritual sanador. Un acto civilizado. La asistencia telefónica es barbarie y algo más: un recordatorio al ciudadano habitante de la modernidad sobre su irrelevancia.

La decisión de la autoridad sanitaria en varias comunidades autónomas de no vacunar a los sanitarios que ejercen en la sanidad privada. El bien común, en este caso, tiene sus límites: el odio ideológico de buena parte de nuestros gobernantes hacia todo lo que implique el término “privado”. No importa que según en qué lugares y ámbitos autonómicos la sanidad privada haya luchado contra la pandemia con idéntico denuedo y sacrificio y bastantes menos medios que la sanidad pública. Los trabajadores de este sector, por una decisión arbitraria, sectaria y criminalmente doctrinaria, de momento se quedan sin vacunarse aunque con la obligación de atender a todos los pacientes de coronavirus que lleguen a sus centros…

Entre quinientas y seiscientas mil personas, de golpe, engrosarán las cifras del paro. En la práctica ya lo están haciendo porque nuestro gobierno, siempre atento a estos detalles solidarios, descuenta los días consumidos de ERTE como días de prestación por desempleo. Esto quiere decir que hay una bolsa de 750.000 personas cobrando un desempleo inestable, agotando plazos y, por tanto, sus posibilidades de recibir una prestación real cuando se vean en la calle y con una mano delante y otra detrás

La casta viene con el galgo y el ADN del cargo público tiene estos imponderables: ninguno es responsable aunque todos quieren las competencias, ninguna competencia es suficiente aunque de todas puede hacerse dejación, o atenderla como se les antoje; ningún contagio y ninguna muerte son culpa de ellos porque la pandemia es mundial, aunque la culpa es de los ciudadanos irresponsables que se empeñan en celebrar la nochebuena; no puede ponerse la economía por encima de la salud pero los centros comerciales pueden estar abarrotados durante las rebajas de enero, aunque ellos no son responsables porque ya tomaron medidas para confinar perimetralmente a la población y establecieron toque de queda

El sábado pasado murió mi vecino Juan. No es que la muerte de alguien, por causas naturales y dados los tiempos que corren, sea asunto de relevancia extraordinaria. Ni mucho menos. “También se ha muerto Antonio Gento”, me diría algún madridista acérrimo como yo; pero se da la circunstancia de que el bueno de Gento, exjugador del R.Madrid y hermano de un superlativo héroe de infancia, ha trascendido lejos de mi morada, en tanto que la de Juan me tocó muy de cerca. Tan próxima como una llamada de auxilio de madrugada

De repente, el capital se ha vuelto bondadoso. No sólo bondadoso: ejemplarizante. De pronto han comprendido que las masas consumidoras de lo que sea que vendan necesitan empatía, fraternidad y una poquita de condescendencia, aparte de dinero, para disfrutar de la vida sana y feliz que suelen poner en el mercado a precios bastante razonables. Ya no se conforman con decirnos lo que debemos comprar sino cómo debemos vivir y pensar para ser merecedores de los bienes materiales y espirituales esenciados en su mercancía.

Hace algún tiempo, publiqué en este mismo medio un artículo que titulé Sobre si somos iguales ante el Fisco y otras preguntas básicas en que, apoyado en un discurso técnico y comparativo, concluí que es rotundamente cierto que no somos iguales ante el fisco. Apunté algunas preguntas que dejé para la reflexión del lector. Sobre alguna de ellas hay que volver, la actualidad manda.

Ya me dirán ustedes cuándo un virus ha distinguido el día de la noche, el martes del viernes, los festivos de los días de diario, los autobuses de los aviones y al viajero clandestino que llega del pueblo próximo con el turista inglés de vacaciones invernales en La Gomera, aunque esté sobrio. Ni las mascarillas respeta el famoso covid.

Sí, ir hacia atrás es posible. Retroceder hasta perder de vista la civilización por ahora conocida parece conjeturable sin caer en el tremendismo ni ponernos demasiado apocalípticos. Es una hipótesis plausible. Nunca nos ha sucedido pero otros, en otros lugares del planeta, ya lo han padecido y lo siguen sufriendo.

Viejos llenos de manías y rencores, incapaces durante décadas de resolver sus pleitos ni de construir algo distinto al odio, convencen a las nuevas generaciones de que su obligación y el sentido de su existencia es mantener el resentimiento por afrentas que ya nadie recuerda; y sacrificar la juventud y dar la propia vida si fuese necesario por los rancios intereses de la casta oxidada que sigue soplando las cenizas.

Cada año por estas fechas, desde principios de septiembre hasta más o menos mediados de noviembre, la mar se calma, el viento cesa, las mareas ceden hasta convertir la rompiente de las olas en metáfora de un lago tranquilo; y los días se esconden bajo una luz de ceniza que asoma desde las muchas aguas hacia la tierra oscura bajo el volcán —porque aquí en mi isla, aparte de mar y alisios, tenemos un volcán muy grande, tan grande que todo ser viviente es inquilino del volcán, no hay otra—.

“Cerrad los burdeles y la lujuria lo invadirá todo”, dejó dicho y escrito San Agustín, Padre de la Iglesia igual que san Jerónimo y san Ambrosio. Los tres por separado y cada uno por su cuenta, al igual que Pero Gelasio, obispo de Sevilla entre 1390 y 1394, llegaron a la conclusión de que la prostitución bajo permiso de la autoridad evitaba males mayores, como el galanteo de jóvenes ardorosos cegados por el reclamo de la carne…

¿alguien puede mantener en serio que las costumbres y usos higiénicos de los españoles son determinantes en la expansión de la pandemia? Somos el país con más cultura de higiene y cuidado personal de Europa —no lo digo yo, lo dicen los fabricantes de productos relacionados— y nuestros usos sociales, por más que se nos achaque ser “toquetones”, resultan mucho más escrupulosos que en cualquier país de la civilizada UE

El derecho a la verdad existe, como también existe una normativa internacional para perseguir a los gobernantes y los Estados que sistematizan «mentiras oficiales» como las que definen cada intervención pública de Pedro Sánchez y sus adláteres, Marlaska, Ábalos, Illa y compañía.

En un estado de derecho lo que no está prohibido, está permitido. No hace falta ser Kelsen para conocer esta idea. Parece que los principios más básicos del marco jurídico de esta democracia han sido devorados por el coronavirus. Esto comienza a ser ridículo. No se pueden vapulear los derechos de los ciudadanos sin, al menos, el control formal que supone redactar una norma clara y expresa que los limite, suspenda o entierre.

Córdoba o lo que de ella queda será sede de lo que han dado en llamar I Torneo Provincial League of Legends. Del día 11 al 20 de octubre, la capital y los municipios de Belmez, Espejo, Montilla, Montoro, Palma del Río, Priego y Pozoblanco acogerán un campeonato en que jóvenes llegados de todas partes de la región se enfrentarán entre sí para demostrar ser los mejores en este videojuego que se define como «de estrategia y acción, altamente competitivo y con un estilo rápido, de corte free-to-play, ambientado en un universo fantástico».

Uber, Cabify, Blablacar, Airbnb … nacieron como plataformas digitales de economía participativa, una iniciativa popular y “progresista” que evitaba los abusos, malas prácticas y precios prohibitivos de los oligopolios del transporte, el turismo, etc. Al mismo tiempo, se generaban razonables beneficios para gente sencilla, la cual nunca habría encontrado la manera de sacar buen provecho a la posesión de un piso antiguo en una gran ciudad o, sencillamente, un humilde vehículo.